Soy una historia que no he leído...

Ya no quiero pintar, ni fotografiar y mucho menos escribir. Que va a ser de mí, si lo único que quiero es mirar y caminar.

Podría sacarme los mocos, arrancarme las costras y decir mentiras, pero aún no se si esto me sirva como profesión. No quiero darle tono trágico a la situación, pero quizá la vida le prohibió a Madame Bovary todas estas delicias y por eso se suicidó. No lo sé y me da curiosidad (hablándo del final de libro, no del mío, aunque ese, también me da curiosidad).

El tiempo se acaba y yo tengo que decidir. Y mientras esto sucede, me propongo, cambiar mi nick por algo menos trágico, leer de una buena vez el libro e investigar si el importunar mi oloroso ombligo, puede traer algún beneficio para la humanidad.

PD. Está claro que no me voy a suicidar.